(fil)odisseia

Por João
Os curas (ou serão só vigilantes?, ou até mangas-de-alpaca?, ou macaquinhos de péssima imitação?, vanguarda canina?, soldadinhos de chumbo?) do Ser não leram o pastor-mor Heidegger. Se o tivessem feito talvez estivessem com a cabeça a rodar no mesmo sentido que a minha. Sempre me pareceu que a tradução de sein zum Tod para ser para a morte era obtusa. A bem dizer, frívola, daquela género de toca-a-andar intelectual que um Kant esprimido até à ironia designaria sehr vornehm, chiquérrimo. E isto é o que me apraz dizer sobre o que (não) se passou anteontem. Para já.

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zero absoluto

Por João
Terei vindo a ir indo longe demais na mise-en-page ? É provável. Sonhar acordado continuadamente não é vida nem sequer drama para ninguém e não são os modos furtivos que evitam o acte raté que funde medo e prazer (mórbido). O resto? Há testes ao carácter que já não se usam. Por exemplo, quem ousaria rever e reproduzir Au revoir les enfants no dia mais frio do ano na cidade mais foggy do planeta sem os contar a todos? Uma coisa é certa, acabou-se o que era doce , poleiros e arranjinhos. Sim, irei desta para melhor sem dar luta. Nosso Senhor não me deixe pôr a mão na massa e o pé em ramo pintado de verde se minto. Frente ao espelho, quer dizer frente a homem em crise de fé e quase a perder o titre d'office fico sobretudo encabulado. Guardo os esgares miméticos para quando, vagamente ocupado pelo problema de o método torcionário e a unidade moral da pessoa humana , ponho a visão virtual de 360º a circundar mulher afro-muçulmana na hora de botar acocorada pimpolho ao mundo. É por...
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olé, josé, 1809-2009

Por João
Vejam só a feliz coincidência: bicentenário da morte e efeméride de vida produtiva (e como ascendeu socialmente, meu Deus!; do mérito à mudança de categoria, vem tudo nas tias), quer dizer sem tempo para praticar obras de caridade - os dois excertos de Die Schöpfung prendem-se à Musicæ Monumenta cá de casa, que podeis considerar folha meia-aberta meia-fechada onde se inscreve de tudo um pouco inclusive contas (d)e rosários e paisagens nocturnas de três gerações de brasileiros (era assim que lhes chamava a avó minhota da criatura que familiar meu espoliou ao jogo até ao último cêntimo). Pondo de novo a atenção no assunto, o hino da terrinha também é dele (que bicho lhes terá dado?), mas desse não quero saber para nada. O meu favorito há vinte anos - era eu menino atarantado por tanta coxa tronchuda aparentemente sem pai ou custódia - que não se ouve nos grandes palcos. Tanto quanto sei, está remetido a esse enorme pardieiro de penhores ordinários que responde por (tradução livre) Tu...
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