chacun doit aller au bout de soi

Por João
Haidée Politoff, La Collectionneuse

Estava a pedi-las. Desde que andei por aí a gabar-me que gostava de saber como é ser mais papista que o Papa. Ditada a sorte, o precedente e a horripilante queda para fungar e rodopiar na hora de conferir as conquistas de Abril (e não, como certa gente rixosa magica, o jogo de espelhos e a pressão natural que leva a misturar cuecas, calcinhas e a possibilidade de emprenhar a cadela da vizinha) fizeram o resto. Menos mal que o fechamento temático – homessa, então não haveria de enaltecer o que é de trazer por casa e deitar aos bichos?! – conduziu-me e ao rebuliço para a face mais fair and square da obra do Senhor: a doçura feminina. Chacun doit aller au bout de soi, diz-se por lá (e em epígrafe), sem esperar que ela – que até comporta nome de actriz de filmes infanto-juvenis com o seu quê de macabro – se insurja: que não é, não Senhor(a). Esbati o que pude mas não consegui conter o vil e singular pensamento de que uma mosquinha morta colada com cuspo ao chapéu de hóstia duma titi do Monte Estoril treinada para só acenar com a cabeça não diria melhor. Para mim, tudo começou verdadeiramente muitos anos antes com Pauline à la Plage que definiu que eus meus (e como e quando) sacrificariam o good personnality growth à art de plaire do conceituado metteur en scène. Não quero dizer o nome? Como as coisas estão – tremidíssimas, vulneráveis à política da terra queimada, só o diabo acordaria para dar vivas expressas ao Rohmer.

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Terei vindo a ir indo longe demais na mise-en-page ? É provável. Sonhar acordado continuadamente não é vida nem sequer drama para ninguém e não são os modos furtivos que evitam o acte raté que funde medo e prazer (mórbido). O resto? Há testes ao carácter que já não se usam. Por exemplo, quem ousaria rever e reproduzir Au revoir les enfants no dia mais frio do ano na cidade mais foggy do planeta sem os contar a todos? Uma coisa é certa, acabou-se o que era doce , poleiros e arranjinhos. Sim, irei desta para melhor sem dar luta. Nosso Senhor não me deixe pôr a mão na massa e o pé em ramo pintado de verde se minto. Frente ao espelho, quer dizer frente a homem em crise de fé e quase a perder o titre d'office fico sobretudo encabulado. Guardo os esgares miméticos para quando, vagamente ocupado pelo problema de o método torcionário e a unidade moral da pessoa humana , ponho a visão virtual de 360º a circundar mulher afro-muçulmana na hora de botar acocorada pimpolho ao mundo. É por
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la volta dorata

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O grotesco é belo. O grotesco é belo, e isto não é uma perversidade. O grotesco vem da gruta, do profundo, coisas cá de dentro , declarava a Paula Rego à Ler (a tal que está agora cheia de animaçon ) em Junho de 2003. Faço(-me à) ideia, nas minhas sete minas, mas torço e rolho o nariz à troca por troca. Mariposeio anímico, e disse. Com entranhas, vísceras revolvidas, postas cá para fora, viscosas e fedentinas sou dado a cair redondo e a ficar sem saber o que se passou. Uma maçada para quem, como eu, nem nos dias de fazer pela vida consegue esquivar-se ao estribilho festivaleiro de setentas e muitos a soar a sessenta e rigorosamente nenhum: you gotta be cruel to be kind . Foi ano, veio outro e a malta a cantar de galo? Onde é que está o problema? Só desmoralizo quando descubro que a heroína e as amazonas que a ladeiam combinam tronco de bovino, cara de cavalo e pernas de basset hound em proporções variáveis.
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