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Lolita por jeune demoiselle (em traje estival), a brigada do reumático (ponham lá o dedo no ar) não é menos (filha de Deus) que as outras (que andam por aí a contar escopetas). Também tem direito a romper o contrato moral. Tanto mais que ela – não me digam que é preciso discriminá-la positivamente – e as outras, da bula muito lá de casa espaireciam a tirar as medidas (e as crostas) a mariolas e salta-pocinhas de queixo caído cujos corações empolgavam mais que cinco dias. Não abro apetites? Era de prever. Cheira a armadilha – as peripécias do manufacto de engenhoca explosiva truncam os piores pensamentos – mas não há qualquer razão para ficar com um olho no burro e outro no cigano. Só prova que não se pode contar com a natureza. Não há direito de avelhentar uma coisinha assim.