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Bem que desconfiava que com uma perna às costas é menos da ocasião que do espécime. A pesquisa é inconclusiva? A minha parte pantomineira, que raramente entravo, prontifica-se desde já para o toque (ficcional): prosseguir com brio e salvo-conduto o estudo de casos tenrinhos e eumenorreicos, isto é mais certinhos que o relógio suíço que trago ao pulso. Dêem-me só uns dias, uns escassos dias para tirar da ideia a fluída porém desalentadora metáfora da água da mina a correr .

http://www.youtube.com/watch?v=59P64-TtOKY

A Lisboa de Cesário é um nojo, a de O'Neill faz-me chorar, a de Pessoa é chunga, a de Fernão Lopes uma bosta.

Nunca percebi as mulheres que gritam com ratos. As fóbicas das alturas não gritam com as varandas e as dos elevadores não berram com as portas. Os ratos não me assustam porque o meu avô tinha um que era amigo dele e apresentou-mo muito antes que surgisse a tentação do grito. Protegíamos a comida e o queijo e às vezes esquecíamo-nos dos livros. Comoveram-me alguns livros roídos e ficou-me alguma ternura pelos ratos que passaram pela minha vida. Passavam, roíam e acabavam nas ratoeiras da avó (escapou sempre o que o avô protegia).

Hoje tenho de ir à caça. Andam ratos cá em casa a passear-se e não pode ser. Armarei a ratoeira. É a solução humana, compassiva. Parte-se-lhes o pescoço e é morte imediata, santa. Não andam umas horas, uns dias a romper-se por dentro com químicos.

Que maravilha.

Anthony Gormley, Field [Detail - 40.000 Terracota figures], 1993. My wandering days (amongst the gentle crowd) are over. But I still don’t know how many holes it takes to fill the Albert Hall. Or my loo, for that matter.

A Coisa está pronta, viva o João (se andares por aí, eu volto).