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O Lola ch’ai di latti la cammisa Si bianca e russa comu la cirasa, Quannu t’affacci fai la vucca a risa, Biato cuit i dà lu primu vasu! Ntra la porta tua lu sangu è sparsu, E nun me mporta si ce muoru accisu… E s’iddu muoru e vaju mparadisu Si nun ce truovo a ttia, mancu ce trasu. «O Lola ch’ai di latti la cammisa», Siciliana, Cavalleria Rusticana , Pietro Mascagni Quando o corno não é manso e sabe umas coisas de artes marciais, é uma grande chatice, meus amigos.

Letizia Battaglia, I due cristi , Palermo, 1982

Letizia, filha, mais um Cristo a caminho?

Isto não fica por aqui.

Se me abraçares, não me mordas (o lóbulo d)a orelha direita.

Preto ou branco *. O que for mais (com) a sua cara. *A casa, que fez um pacto com o Diabo e com a D. Virgínia – por sinal, fazem um lindo casal, reserva-se o direito de lhe trocar as voltas sem aviso prévio.

Na foto, Salvatore “Turiddu” Giuliano, morto, bem morto há mais de meio século. Por que está aqui este siciliano descrito como (a ordem, como o próprio, é arbitrária) casanova, robin dos bosques, contrabandista, bandido, secessionista, assassino, biltre, anti-comunista primário e sei-lá-que-mais, siciliano que entre muito mais pelo final da guerra escreveu ao Presidente Truman a pedir a anexação da Sicília pelos Estados Unidos? É para aquecer os ânimos e, fazendo crescer água na boca, arregimentar crica da boa. O que é que julgam? Era o que faltava que este blogue fosse frequentado apenas por homens e mulheres de pêlo na venta.

Desentendeu, refez, ajuntando júbilo. Verbo Absoluto . Em tanto, crendo-me rendido, assombrei, travando as lágrimas. Rogo-lhe a audácia de que careço.

A mim, que ultimamente tenho sido repreendido por não descer à terra e converter a necessidade em engenho, só se me compenetrou que o terrorismo veio para assentar arraial e cantar de galo quando, noutro (santo) dia, da carta de um restaurante em que considerei almoçar constava uma iguaria titulada explosão de salgadinhos . Não me interroguem sobre o pitéu. O cagaço sobrepôs-se à curiosidade, tanto que, sem que me apercebesse, apetite e dois litros de transpiração foram à vida. Recordo-me de, sem êxito por aí além, ter cogitado meu Deus, ele há gente para tudo, até para escrever direito por linhas tortas . A conclusão, que estava na cara, essa só no dia seguinte chegou aos meus ouvidos. Decididamente, falta-me génio empreendedor para me comprometer com Portugal.

A mudança das mentalidades ambientalistas impulsionada, ansiada, reivindicada, propugnada, exigida, o diabo-a-sete pela (quadrilha da) Quercus et al perdeu hoje uma oportunidade d'ouro para enraizar. Como é do domínio público e de muitas outras pessoas, por obra de mão humana a cair de madura, em Lisboa, pela manhã, na Avenida General Norton de Matos, mais conhecida por Segunda Circular, levou-se à letra o Dia Europeu Sem Carros . Menos sorte teve a Semana Europeia da Mobilidade . Do tempo a voar, da impaciência a avolumar, do intercâmbio de impropérios e até da barriga a dar horas, acabou por somar mais pontos negativos que a Juventus e o Milan juntos. É o que faz querer matar dois coelhos duma cajadada. Por que não deixaram a efeméride do vaivém para outra núpcia? Cambada de amadores.

Apeado mas com o freio nos dentes, cresci a ver a banda passar. Caso nem único nem primeiro nem último mas chave para conhecer o meu cepticismo relacional, o da filha da porteira, viçosa, admirável e promissora como a I República antes de dar para o torto, desfecho que, como provavelmente sabeis, protelou menos que as filmagens do Apocalypse Now do Coppola e a parte de leão das teses que se fazem por aí e incomparavelmente menos que a 8ª Sinfonia de Schubert. A cachopa introduziu-me às canseiras da boa vida mas não passou dos sinais e da atitude. Para meu desgosto, foi ao finório para os lados de azeiteiro de Porsche de alta-roda que saiu a sorte grande. Vejam lá que o sujeito até dependurara no espelho retrovisor do bólide uma miniatura de pandeiro com a inscrição: eu só toco d’improviso . A ingrata porém não quis saber. Mal ele ofereceu o caneco, ela deu-se a governo e lá foram carnear, na minha modesta opinião para o diabo que os carregue. Tanta sentinela e tanto flauteio para na...

Hände , 1963 Gerhard Richter Esta noite enquanto me fechava da vida, módico, sonhei. O fogo do Senhor rondava as minhas mãos. Infectas. Com a esquerda, trémula, escrevia: to serve and obey Thee. On my hands the iniquity and the frailty of us all . Acordei, sem sacão mas assustado. As mãos doíam-me e pareceram-me inchadas, como se tivesse dado uso feroz aos punhos sem a protecção das luvas almofadadas dos pugilistas, sem dono. Vocalizei o fragmento pio. Do timbre que ouvi vi-me nos sete anos, desamparado, clandestinamente infeliz. Gemi, parecido a uivo, da pulsão de abrigo que precedera. Concessão breve. Desci da cama para o chão do quarto e detive-me na Razão que atormenta a consciência. Os monólogos da restauração revoltam-me. Como a celebração da amenidade, a expiação programada, o desejo de aplauso, a forma altiva da bondade, a supremacia do animal sensível, a fatalidade da Morte. É tarde demais para cotejar a Infância e o Direito Humano.

Marcel Broodthaers, Fémur de la femme française , 1965